En équilibre précaire
Sur l'ourlet de ma pensée
Je patine à la dérive
Grisée d'une douce folie
Je caracole et salive
À l'idée d'esbroufer l'ennui
Tête de fardoches je te soutire
Te suce la moelle jusqu'aux soupirs
Et ton cou de cygogne disloqué
Récupérera près de Morphée
Il est de ces mots
Qui à peine prononcés
Provoquent vents et marées.
Il est de ces mots
Qui à peine murmurés
Tous instincts sont enflammés.
Je vous insuffle tout bas
Ces mots qui me sont dictés
Par mes sens embrasés
Le courant est fort
La sève monte
L'inspiration du corps
Remonte ...
sur les bords.
À marée haute,
Le courant est fort et m'emporte
Alors je me laisse envahir
Et je goûte goulûment
Je me noie volontairement
Dans mon imaginaire sans frontières.
